La pyramide entre terre et ciel

La pyramide est devenue pour moi une forme où se rencontrent le fait de construire, de chercher et de regarder vers le haut.

IF — Et si… ?

La forme qui m’appelait

La forme de la pyramide m’a toujours attiré. Elle repose largement sur la terre tout en s’élançant vers le haut. Elle est devenue pour moi l’image d’un être humain qui doit rester solidement ancré tandis que ses pensées peuvent aller plus loin. Lorsque j’ai construit la Pyramide de Verre à Lummen, c’était à partir de mon travail et de mon désir de rendre visibles de nouvelles techniques.

Pourtant, ce bâtiment portait aussi quelque chose de ma recherche intérieure. Dans le verre, la lumière et l’espace, je voyais un lien entre le concret et ce qui n’était pas encore réalisé. Marco faisait partie de cet univers. Nous partagions des idées et réfléchissions ensemble à ce que la technique, l’image et l’imagination pouvaient rendre possible.

La pyramide est ainsi devenue plus qu’un bâtiment.

Les pyramides d’Égypte

Elle est devenue un lieu où notre pensée commune prenait forme. Les pyramides anciennes soulèvent d’autres questions. Celui qui regarde leur taille, leur organisation et leur longévité sent combien une vie humaine est courte. Les siècles passent, les civilisations changent et pourtant ces formes restent debout.

Elles nous ramènent à une pensée simple : que voulons-nous construire qui dure au-delà de notre propre passage ? Mon intérêt pour l’invisible a commencé bien avant la mort de Marco. Enfant, je connaissais les expériences que j’ai décrites : la sensation d’être hors de mon corps, sans peur. Avec les années sont venues les questions.

Qu’est-ce que la conscience ? Que signifient nos rêves ? Comment comprendre ce que nous vivons intensément sans pouvoir l’expliquer ?

Une construction pleine de questions

Durant mes années professionnelles les plus chargées, ces questions passaient parfois à l’arrière-plan. Il y avait le travail, les projets, et ma famille avait besoin de moi. Pourtant, elles restaient présentes. Après la perte de Marco, elles ont touché la part la plus profonde de mon existence.

Où va l’amour quand quelqu’un meurt ? Comment continuer à vivre avec une telle absence ? J’ai recommencé à lire, à chercher et à écouter. Dans différentes conceptions de la vie, je reconnaissais des thèmes qui m’étaient proches : l’amour, l’espoir, la compassion et les liens entre les êtres.

Je n’ai pas trouvé de réponse qui fasse disparaître toutes les autres questions. J’ai trouvé en revanche des mots et des pensées qui m’aidaient à porter mon chagrin. Peu à peu, la spiritualité a pris pour moi un sens très concret. Elle devait me rapprocher de la vie et des autres.

Ma Pyramide de Verre

À quoi sert de parler de l’invisible si je ne vois pas vraiment la personne qui se trouve devant moi ? Ma recherche prenait de la valeur lorsqu’elle m’aidait à écouter, à juger moins vite et à aimer avec davantage d’attention. Cela n’enlève rien à ma foi en un lien plus profond. Je ne peux pas prouver de quelle manière Marco existe après sa mort.

Mais mon lien avec lui est resté présent dans ma vie quotidienne. Je reconnais quelque chose de lui en Chiara et Laura, dans les histoires que nous racontons et dans la curiosité que nous partagions. Il y a aussi des sentiments et des expériences que je vis et interprète à ma façon. Je n’ai pas à tout expliquer pour y trouver du sens.

Construire à Lummen

Les questions restent, à côté de l’amour. Cette recherche m’a surtout donné l’envie de vivre plus consciemment : être attentif aux personnes présentes et conserver le souvenir de celles qui me manquent. C’est dans cet esprit que je raconte les expériences qui suivent. Je demande au lecteur de faire une place à mon récit, tout comme je veux en laisser à ses propres convictions.

Une forme m’attire depuis très longtemps : la pyramide. Mon intérêt n’est pas né d’un seul livre ni d’une seule théorie. Il a grandi à partir du simple émerveillement devant le fait que des êtres humains, il y a des millénaires, aient pu ériger des constructions qui nous laissent encore silencieux aujourd’hui. Quand je regarde les pyramides d’Égypte, je ne vois pas seulement de la pierre.

Avec Marco

Je vois la volonté humaine, le savoir, l’organisation et le désir de bâtir quelque chose qui survivrait au temps. La Grande Pyramide de Gizeh est pour moi le symbole le plus fort de cette énigme. L’histoire la situe dans l’Égypte ancienne, dans le monde du pharaon Khéops et des complexes funéraires royaux. Mais même en connaissant ce contexte historique, mon émerveillement demeure.

Comment les hommes ont-ils déplacé de telles quantités de pierre ? Comment ont-ils atteint cette précision ? Que savaient les bâtisseurs des formes, des proportions, des étoiles et des points cardinaux ? Chaque explication répond à quelque chose et ouvre en même temps de nouvelles questions.

Peut-être mon attention s’est-elle encore renforcée parce que la pyramide est aussi apparue dans ma propre vie professionnelle.

Lumière et technique

À Lummen, nous avons construit la Pyramide de Verre : un lieu où se rencontraient la céramique, la présentation, la technologie et une vision de l’avenir. C’était un projet moderne, mais sa forme portait une image beaucoup plus ancienne. Son sommet pointait vers le haut tandis qu’elle restait solidement posée sur la terre. Sans que je l’exprime alors entièrement ainsi, elle est devenue pour moi un symbole du pont que j’essaie aujourd’hui de décrire.

Marco faisait lui aussi partie de ce monde. Nous parlions de technique, d’innovation et de ce qui pourrait encore devenir possible. La pyramide représentait notre élan pour regarder au-delà de ce qui existait déjà. Aujourd’hui, cette forme revêt pour moi un autre sens encore.

Ce qui reste debout

La base large me rappelle tout ce dont nous avons besoin ici-bas : la famille, le travail, la responsabilité et la confiance. Le sommet me rappelle le désir de grandir, de chercher et d’approcher quelque chose de l’invisible. Mon intérêt pour ces sujets ressemblait parfois à une obsession. Quand une question me touchait, je voulais tout lire et confronter différentes explications.

Je cherchais des ressemblances entre les constructions, les récits anciens, les nombres, les formes et les expériences humaines. Tous les liens ne se révélaient pas aussi solides, mais la recherche elle-même m’apprenait à regarder. Je reconnais cette attitude tout au long de ma vie. Comme représentant, je ne voulais pas seulement savoir combien coûtait un carrelage, mais aussi comment il était né.

Le sommet et la base

Pour les machines, je voulais comprendre ce qui se trouvait derrière l’apparence. Pour les logiciels, je voulais voir comment une idée pouvait devenir visible avant d’être réellement construite. Mon intérêt pour les pyramides et les mondes perdus vient de la même source : je veux savoir ce qui se cache derrière le récit visible. Je ne cherche pas une réponse qui doive chasser toutes les autres.

Je cherche un langage où l’histoire, le savoir humain, le rêve et la spiritualité puissent se rencontrer. Un rêve peut donner une direction. Une légende peut conserver une sagesse ancienne. Un édifice peut encore susciter des questions des millénaires plus tard.

Leur valeur ne réside pas seulement dans ce que nous pouvons mesurer, mais aussi dans ce qu’ils éveillent en nous. C’est pourquoi les pyramides, les mégalithes, l’Atlantide, la Lémurie et les récits de la Terre creuse ont leur place dans mon pont entre ciel et terre. Ils racontent le besoin humain de regarder plus loin : vers le haut, vers le bas, vers le passé et vers l’intérieur. Tant que cette recherche nous rend plus humbles, plus curieux et plus attentionnés, elle garde du sens pour moi.

IF — Et si… ?
Qu’avez-vous construit qui rende visible une part de votre monde intérieur ?