Les milliers de conversations
Lorsque je regarde en arrière aujourd'hui, je me rends compte qu'il ne s'agissait pas de quelques centaines de conversations. Au fil des années, il a dû y en avoir des milliers. Des conversations sur la numérologie. Sur la spiritualité. Sur les étranges concours de circonstances que nous appelons parfois le hasard. Sur la perte. Sur le chagrin. Sur l'amour. Et, très souvent, sur Marco. Ces conversations n'avaient presque jamais lieu chez nous. Dorina ne voulait pas que les gens viennent à la maison pour parler de spiritualité ou de numérologie.
Elle-même ne croit pas à la spiritualité. Elle préférait également ne pas parler ouvertement de Marco. Je ne sais pas entièrement pourquoi c'était si difficile pour elle. Et, puisque je ne le sais pas, je ne veux pas lui attribuer des raisons ou des sentiments qu'elle n'a jamais exprimés elle- même. Deux parents peuvent perdre le même enfant et pourtant vivre leur chagrin de manière totalement différente. Moi, j'avais besoin de parler. De partager des souvenirs.
D'essayer de comprendre ce qui s'était passé. Dorina ne recherchait pas cette ouverture. Là où j'avais besoin de mots, elle préférait garder le silence. Là où je cherchais le contact avec des personnes qui se posaient des questions semblables, elle gardait ses sentiments pour elle. Aucune des deux manières ne rend la perte moins grande.
Mais la différence entre nous était parfois difficile. Pour moi, parler de Marco n'était pas une tentative de continuer à vivre dans le passé. C'était une manière de le garder près de moi. Marco et moi avions partagé tant de choses. Notre intérêt pour la technologie. Notre collaboration. Nos rêves. Nos conversations et discussions interminables. Nous pouvions être profondément en désaccord.
Mais c'était précisément de ces discussions que naissaient souvent nos meilleures idées. Après sa mort, tout cela disparut soudain. Il n'y avait plus personne avec qui je pouvais parler de la même manière. Personne qui comprenait exactement quels rêves nous avions chéris ensemble et combien d'années de notre vie s'y étaient entremêlées.
C'est peut-être pour cette raison que j'ai continué à chercher le contact par d'autres voies. Puisque ces conversations ne pouvaient pas avoir lieu chez nous, je les menais ailleurs. Lors d'activités spirituelles. Pendant des rencontres. Dans des cafés. Au cours de promenades. Par téléphone. Et, plus tard, de plus en plus souvent par Internet. WhatsApp devint un moyen important de communiquer avec les gens. Certaines conversations commençaient par un seul petit message.
Mais, avant même que je m'en rende compte, les gens me racontaient toute l'histoire de leur vie. Quelqu'un m'écrivait parfois au milieu de la nuit. Une personne qui avait du chagrin. Une personne qui se sentait seule. Ou quelqu'un qui n'osait dire nulle part ailleurs ce qui le préoccupait réellement. De nombreux contacts naquirent aussi grâce à un site Internet sur lequel je parlais de Marco. J'y racontais sa vie. Notre collaboration. Ses rêves.
Mais aussi sa mort et les questions qui restaient en moi comme père. Au fil des années, j'ai également partagé des centaines de photos et de vidéos de Marco et de notre famille sur différents réseaux sociaux. Pour certaines personnes, ce n'étaient peut-être que des images. Pour moi, c'étaient des fragments d'une vie. Un sourire. Un voyage. Une fête. Un moment de travail. Un souvenir de celui qu'était réellement Marco. Je le faisais pour une raison très simple :
Je ne voulais pas qu'il soit oublié. Je ne voulais pas que toute sa vie soit réduite à son dernier jour. Celui qui sait seulement comment Marco est mort ne sait pas encore qui était Marco. Il était un fils. Un père. Un frère. Un ami. Un entrepreneur. Un être humain plein d'idées et d'enthousiasme. Il était quelqu'un qui pouvait rire, rêver, discuter et inspirer les autres.
En partageant ses photos, ses vidéos et son histoire, j'essayais de garder vivantes toutes ces facettes de lui. Le monde numérique devint ainsi pour moi bien plus qu'un outil technique. Il devint un lieu de mémoire. Un lieu où je pouvais continuer à raconter Marco. Et, en même temps, un lieu où des personnes de partout venaient à moi avec leurs propres histoires. Beaucoup de ces conversations commençaient par la numérologie. Quelqu'un m'envoyait une date de naissance.
Une autre personne me parlait de nombres qui revenaient sans cesse dans sa vie. Une autre encore essayait de trouver un sens à un événement qu'elle ne pouvait expliquer. Au fil des années, j'ai effectué un calcul ou une analyse numérologique pour des centaines de personnes. Je n'ai jamais demandé la moindre rémunération. Pas une seule fois. Je le faisais parce que je voulais aider les gens à réfléchir à leur vie. Les nombres n'étaient souvent que le commencement. Ils ouvraient une porte.
Mais derrière cette porte se tenait toujours un être humain. Un être humain avec des questions. Avec du chagrin. Avec de l'espoir. Avec des peurs. Et avec une histoire qui voulait être entendue. En plus de ces conversations personnelles, j'ai participé au fil des années à des centaines d'activités spirituelles et j'en ai moi-même organisé beaucoup. J'ai ainsi rencontré des personnes aux origines et aux convictions très diverses. Certaines avaient une foi profonde. D'autres doutaient de tout. D'autres encore étaient surtout curieuses. Je n'ai jamais jugé nécessaire que quelqu'un croie la même chose que moi.
Je ne voulais convaincre personne. Je voulais comprendre. Et je voulais donner une place à des questions qui, dans la vie quotidienne, en ont souvent très peu. Ce qui me touchait chaque fois, c'était la confiance que les gens plaçaient en moi. Ils me racontaient parfois des choses qu'ils n'avaient encore jamais partagées avec personne. Un chagrin resté caché pendant des années. Des peurs qu'ils n'osaient pas exprimer devant leur propre famille. Des expériences pour lesquelles ils craignaient d'être jugés ou tournés en ridicule.
J'ai toujours considéré cette confiance comme un privilège particulier. Les histoires personnelles que les gens m'ont confiées ne m'appartiennent pas et je ne peux pas les raconter à mon tour. Leurs noms. Leurs secrets. Leur douleur. Tout cela reste avec moi. Ce que je peux partager, ce sont les leçons que toutes ces rencontres m'ont apprises. Je n'ai jamais prétendu détenir la vérité. Au contraire. Je me voyais comme quelqu'un qui parcourait un bout de chemin avec un autre.
Parfois, je pouvais offrir une pensée. Parfois, une analyse numérologique aidait quelqu'un à regarder sa vie sous un autre angle. Mais, très souvent, je ne faisais rien d'autre qu'écouter. Et c'était peut-être précisément le plus important. Les gens ne cherchent pas toujours quelqu'un qui leur donne toutes les réponses. Ils cherchent quelqu'un qui leur accorde une véritable attention. Quelqu'un qui ne les interrompt pas. Qui ne juge pas immédiatement. Qui ne leur dit pas ce qu'ils doivent ressentir.
Mais qui accueille leur histoire avec respect et humanité. J'ai peut-être aidé certaines personnes. Mais elles m'ont donné au moins autant. Chaque rencontre a laissé quelque chose en moi. Chaque conversation m'a appris quelque chose sur le chagrin, le courage, l'amour ou le pardon. Et chaque personne qui m'a ouvert son cœur m'a également aidé à mieux comprendre le mien.
C'est pourquoi ces milliers de conversations n'allaient jamais dans un seul sens. Chaque fois, nous parcourions ensemble un petit bout de chemin. Parfois pendant quelques minutes seulement. Parfois durant de nombreuses années. Certaines personnes disparurent ensuite de ma vie. D'autres devinrent des amis. Mais aucune rencontre sincère n'était dépourvue de sens. Dorina a probablement vu peu de choses de la plus grande partie de ce monde. Elle ne s'intéresse ni aux réseaux sociaux ni à l'information et à la communication numériques. Elle lit cependant beaucoup. Des livres.
Des magazines. Et elle regarde la télévision. C'est peut- être aussi l'une des raisons les plus profondes pour lesquelles je veux écrire ce livre. Pas seulement pour mes enfants. Pas seulement pour mes petits-enfants. Pas seulement pour les personnes qui ont connu Marco. Mais peut-être aussi un peu pour Dorina. J'espère qu'elle voudra un jour lire ce livre. Non parce que je veux la convaincre de mes idées sur la spiritualité.
Ni parce qu'elle devrait vivre les choses de la même manière que moi. Mais parce que j'espère qu'elle comprendra ainsi mieux ce qui s'est passé en moi pendant toutes ces années. Pourquoi j'ai continué à parler de Marco. Pourquoi j'ai continué à partager ses photos et ses vidéos. Pourquoi j'ai cherché le contact avec tant de personnes. Pourquoi la numérologie et la spiritualité sont devenues si importantes pour moi. Et pourquoi j'avais le sentiment que l'histoire de Marco devait continuer à être racontée.
Peut-être ce livre pourra-t-il l'atteindre d'une manière qu'un site Internet, un message WhatsApp ou une publication sur les réseaux sociaux n'ont jamais pu le faire. Peut-être reconnaîtra-t-elle entre ces lignes quelque chose du lien qui unissait Marco et moi. De nos intérêts communs. Notre collaboration. Nos discussions. Nos rêves. Et de l'immense silence que sa mort a laissé en moi. Les milliers de conversations que j'ai ensuite menées avec d'autres ne pouvaient pas combler ce silence.
Mais elles m'ont permis de ne pas y rester entièrement seul. Elles m'ont appris à être plus humble. Plus patient. Plus prudent dans mes jugements. Et plus sensible au combat invisible que chaque être humain peut porter en lui. Par-dessus tout, elles ont confirmé une vérité à laquelle je n'ai jamais cessé de croire : Chaque être humain a besoin, au moins une fois dans sa vie, de quelqu'un qui l'écoute non seulement avec ses oreilles... mais surtout avec son cœur.